Buffalo buffalo Buffalo buffalo buffalo buffalo Buffalo buffalo

El inglés es una lengua interesante. Consideren la siguiente oración, tomada de un libro de Steven Pinker:

"Buffalo buffalo Buffalo buffalo buffalo buffalo Buffalo buffalo."

Si, leyeron bien: esta es una oración, una construcción gramaticalmente correcta en la lengua inglesa. Se la podría traducir al español como:

"Los búfalos de Buffalo que son intimidados por búfalos de Buffalo también intimidan, a su vez, a otros búfalos de Buffalo."

Esto se explica porque en inglés la palabra "buffalo" tiene tres significados:

-- buffalo: un sustantivo que designa al animal llamado búfalo o bisonte en español. La forma "buffalo" es tanto singular como plural.

-- buffalo: un verbo, "to buffalo", que significa asustar, intimidar o confundir.

-- Buffalo: la ciudad de Buffalo, en el estado de Nueva York.

Obviamente, incluso en inglés, una forma más común y más coloquial de expresar la información contenida en esta oración podría ser:

"Buffaloes from Buffalo that buffaloes from Buffalo buffalo, also buffalo other buffaloes from Buffalo" or, better yet, "Buffaloes from Buffalo that are buffaloed by buffaloes from Buffalo also buffalo, in turn, other buffaloes from Buffalo."

Lo interesante aquí, sin embargo, es el hecho de que el inglés permita la construcción que enunciamos al principio, que es simplemente un juego de homónimos (palabras que se pronuncian igual, pero significan cosas distintas). En español también pueden realizarse tales juegos, pero no a este extremo, porque es una lengua que no puede prescindir de preposiciones y conjunciones del mismo modo que puede hacerlo el inglés.

En este último, por ejemplo, es posible acoplar dos sustantivos juntos para formar frases en las que el primero funciona como adjetivo. Es así que "Buffalo buffalo" es una construcción tan válida como "Buffalonian buffalo" o "buffalo from Buffalo" (respectivamente equivalentes a "búfalos 'bufalenses'" o "búfalos de Buffalo", únicas opciones disponibles en español, ninguna de ellas homónima). Igualmente, el "que" subordinativo es inescapable en español, mientras que en inglés uno puede utilizar "that" si quiere, y si no, no.

Finalmente, creo que en inglés se puede obviar más fácilmente, en oraciones como ésta, el uso de palabras como "los", "también", "a su vez" y "a otros", debido a la importancia de la entonación para implicar la existencia de tales palabras. Quiero decir que la oración

"Búfalos de Buffalo que intimidan a búfalos de Buffalo intimidan a búfalos de Buffalo"

es casi ininteligible en español, porque tener que llevar cuenta de las preposiciones dificulta un poco el seguimiento de las estructuras recursivas.

O quizás no. Tal vez esto es un prejuicio mío, nada más. Algo totalmente subjetivo.

Debajo del ala

Debajo del ala de
un gorrión habrá
una atmósfera tibia,

un dejo leve a polvo
o polen, quizás.

Tal vez viva allí

alguna pulga
privilegiada,

hipnotizada cada día
por cambiantes paisajes

panorámicos,

vistas vertiginosas

visibles más allá
de las copas esponjadas

de un bosque de plumas
agitadas por el viento raudo
del vuelo.

Llegó Consuelo

Hoy a las 12:52 pm nació, en el Hospital Español de Mendoza, mi sobrina Consuelo. Pesó 2,430 kilos y midió 46 cm, habiendo llegado al mundo con 22 días de adelanto. Me entristece no haber estado allí para recibirla, pero por otro lado grabé todas las conversaciones que tuve hoy con sus papis, los míos y con su tío Leo, como regalo para cuando crezca. Seguramente de aquí a un par de décadas le gustará oir qué dijo y pensó la gente el día en que nació.

pUniverse

pUniverse es un programita maravilloso que funciona con el iphone. Básicamente uno apunta la parte posterior del teléfono al sitio del cielo que se está mirando, y en la pantalla aparecen señaladas las estrellas que uno tiene frente a los ojos, con sus nombres y el de las constelaciones a las que pertenecen. Asimismo, el programa ofrece información sobre los horarios en los que salen y se posan los distintos astros de acuerdo al lugar del planeta en que uno se encuentra, y otros datos.

Esta noche, por ejemplo, es el apogeo de la lluvia de meteoros Eta Acuáridas, así llamada porque se la ve en la zona del cielo ocupada por la constelación de Acuario. Esta lluvia se produce todos los años cuando La Tierra atraviesa la nube de polvo, gas y hielo que queda como consecuencia del tránsito del cometa Halley.

Qué maravilla tener toda esta información tan disponible, en todo momento. Qué triste que la tecnología que permite tales avances esté al alcance de tan pocas manos. Qué tragedia que vivamos en un mundo con inequidades e injusticias tan tremendas que a su sombra todas estas expresiones de la curiosidad humana se conviertan en meras frivolidades.

Du må ikke sove (1936)

Esta semana en la clase de noruego hemos leído un poema de Arnulf Øverland, un autor políticamente interesantísimo. Encuentro mucha resonancia no sólo en sus opiniones, sino en cómo las fue desarrollando: en determinado momento, por ejemplo, fue miembro del partido comunista, pero Stalin lo llevó a la desilusión y sus puntos de vista terminaron tiñéndose de un socialismo mucho más moderado. Luego, en 1933, lo juzgaron por blasfemia debido a una charla que dio, titulada "El cristinamismo: la décima plaga" (¡tengo que leerla!).

El poema en cuestión, que incluyo aquí abajo en noruego y con una traducción al español, fue escrito en 1936. Describe muy certeramente los movimientos populistas que fueron el nacionalsocialismo y el fascismo, y predice con casi dos años de antelación la Segunda Guerra Mundial ("¡Europa se quema!")


Du må ikke sove

Jeg våknet en natt av en underlig drøm,
det var som en stemme talte til mig,
fjern som en underjordisk strøm -
og jeg reiste mig op: Hvad er det du vil mig?

- Du må ikke sove! Du må ikke sove!
Du må ikke tro, at du bare har drømt!
Igår blev jeg dømt.
I natt har de reist skafottet i gården.
De henter mig klokken fem imorgen.

Hele kjelleren her er full,
og alle kaserner har kjeller ved kjeller.
Vi ligger og venter i stenkolde celler,
vi ligger og råtner i mørke hull!

Vi vet ikke selv, hvad vi ligger og venter,
og hvem der kan bli den neste, de henter.
Vi stønner, vi skriker - men kan dere høre?
Kan dere absolutt ingenting gjøre?

Ingen får se oss.
Ingen får vite, hvad der skal skje oss.
Ennu mer:
Ingen kan tro, hvad her daglig skjer!

Du mener, det kan ikke være sant,
så onde kan ikke mennesker være.
Der fins da vel skikkelig folk iblandt?
Bror, du har ennu meget å lære!

Man sa: Du skal gi ditt liv, om det kreves.
Og nu har vi gitt det - forgjeves, forgjeves!
Verden har glemt oss! Vi er bedratt!
Du må ikke sove mer i natt!

Du må ikke gå til ditt kjøpmannskap
og tenke på hvad der gir vinning og tap!
Du må ikke skylde på aker og fe
og at du har mer enn nok med det!

Du må ikke sitte trygt i ditt hjem
og si: Det er sørgelig, stakkars dem!
Du må ikke tåle så inderlig vel
den urett som ikke rammer dig selv!
Jeg roper med siste pust av min stemme:
Du har ikke lov til å gå der og glemme!

Tilgi dem ikke; de vet hvad de gjør!
De puster på hatets og ondskapens glør!
De liker å drepe, de frydes ved jammer,
de ønsker å se vår verden i flammer!
De ønsker å drukne oss alle i blod!
Tror du det ikke? Du vet det jo!

Du vet jo at skolebarn er soldater,
som stimer med sang over torv og gater,
og opglødd av mødrenes fromme svig,
vil verge sitt land og vil gå i krig!

Du kjenner det nedrige folkebedrag
me heltemot og med tro og ære -
du vet, at en helt, det vil barnet være,
du vet, han vil vifte med sabel og flag!

Og så skal han ut i en skur av stål
og henge igjen i en piggtrådsvase
og råtne for Hitlers ariske rase!
Du vet, det er menneskets mening og mål!

Jeg skjønte det ikke. Nu er det for sent.
Min dom er rettferdig. Min straff er fortjent.
Jeg trodde på fremgang, jeg trodde på fred,
på arbeid, på samhold, på kjærlighet!
Men den som ikke vil dø i en flokk
får prøve alene, på bøddelens blokk!

Jeg roper i mørket - å, kunde du høre!
Der er en eneste ting å gjøre:
Verg dig, mens du har frie hender!
Frels dine barn! Europa brenner!

- - -

Jeg skaket av frost. Jeg fikk på mig klær.
Ute var glitrende stjernevær.
Bare en ulmende stripe i øst
varslet det samme som drømmens røst:

Dagen bakenom jordens rand
steg med et skjær av blod og brand,
steg med en angst så åndeløs,
at det var som om selve stjernene frøs!

Jeg tenkte: Nu er de noget some hender.
Var tid er forbi - Europa brenner!



No debes dormir

Desperté una noche de un extraño sueño;
era como si una voz me hablara,
lejana como un río subterráneo.
Me levanté y dije: ¿Qué quieres de mí?

¡No debes dormir! ¡No debes dormir!
¡No debes creer que simplemente has soñado!
Ayer me condenaron.
Esta noche han construído la horca en el patio.
¡Mañana a las cinco me vienen a buscar!

Este calabozo está completamente lleno
y todo el cuartel es calabozos y más calabozos.
Estamos echados, esperando, en celdas frías como la piedra,
estamos echados y pudriéndonos en hoyos umbríos.

Ni nosotros sabemos qué es lo que esperamos, echados,
ni quién será el próximo al que vendrán a buscar.
Gemimos y gritamos, pero ¿podéis oírnos?
¿No hay absolutamente nada que podáis hacer?

A nadie se le permite vernos.
A nadie se le permite saber lo que nos sucederá.
Más aún:
¡Nadie puede creer lo que aquí pasa a diario!

Piensas que no puede ser verdad,
que los seres humanos no podemos ser tan malvados.
Habrá por ahí alguien decente, ¿no?
¡Ay, hermano, cuánto te queda aún por aprender!

Alguien dijo: darás tu vida, si es necesario.
Y eso es lo que hemos hecho, ¡en vano, en vano!
¡El mundo nos ha olvidado! ¡Hemos sido engañados!
¡No debes dormir más esta noche!

¡No debes resguardarte en tus asuntos
ni pensar solamente en ganancias y pérdidas!
¡No debes culpar a los campos y al ganado
ni decir que con ellos tienes ya suficientes problemas!

No debes quedarte sentado en la seguridad de tu hogar
ni decir: ¡Qué pena! ¡Pobre gente!
¡No debes tan descuidadamente tolerar
las injusticias que no te tocan directamente!
Lo aullaré hasta con el último aliento de mi voz:
¡No te está permitido olvidar!

No hagas la vista gorda. ¡Ellos saben lo que hacen!
¡Respiran las brasas del odio y la maldad!
¡Les gusta matar, les alegra la miseria,
desean ver al mundo en llamas!
¡Desean ahogarnos a todos en sangre!
¿No lo crees? ¡Pero sabes que así es!

¡Sabes que hay niños soldados
que cantan en cardúmenes en plazas y avenidas,
que, alimentados con el pío forraje de sus madres,
están dispuestos a defender su tierra e ir a la guerra!

Sabes de la despreciable obsesión popular
para con el heroísmo, el dogma y el honor.
¡Sabes que el niño desea ser héroe,
sabes que quiere blandir el sable y la bandera!

¡Está dispuesto a exponerse a una lluvia de acero
y a quedar colgado sobre un ovillo de alambre de púas
pudriéndose por las razas arias de Hitler!
¡Ésa es la razón de ser del hombre, después de todo!

Yo no sabía nada de todo esto. Ahora es demasiado tarde.
Mi condena es justa. Mi castigo es merecido.
¡Yo creía en el progreso, creía en la paz,
en el trabajo, en la solidaridad, en el amor!
¡Pero los que se rehúsan a morir en una tropa
lo harán a solas, bajo el hacha del verdugo!

Yo grito en la oscuridad. ¡Ah, si pudieras oírme!
Sólo queda una cosa por hacer:
¡Protégete, mientras tus manos sigan libres!
¡Salva a tus hijos! ¡Europa se quema!

- - -

Temblaba de frío. Me vestí.
Afuera brillaban las estrellas.
Hacia el este una única franja incandescente
me advertía de lo mismo que la voz del sueño:

¡Desde el mismo borde de La Tierra
ascendía el día con un tinte de sangre y llamas,
ascendía con una angustia tan sin aliento
que era como si las mismas estrellas se estuvieran congelando!

Pensé: Ahora sucederá algo.
Se nos ha acabado el tiempo. ¡Europa se quema!



Algunos de estos versos me parecen verdaderamente inspiradores:

"No debes quedarte sentado en la seguridad de tu hogar
ni decir: ¡Qué pena! ¡Pobre gente!
¡No debes tan descuidadamente tolerar
las injusticias que no te tocan directamente!"

A otros los encuentro algo violentos:

"los que se rehúsan a morir en una tropa
lo harán a solas, bajo el hacha del verdugo"

"Tropa" es la palabra que me hace objetar aquí. Creo que sí es importante rebelarse contra el prejuicio y la opresión, incluso morir si es necesario, pero hacerlo en una tropa implica la opción militar, o sea que uno debe estar dispuesto no sólo a morir, sino también a matar, y a esto último yo me niego rotundamente.

Igualmente, me parecen un poco extremistas los siguientes versos:

"¡Ellos saben lo que hacen!
¡Respiran las brasas del odio y la maldad!
¡Les gusta matar, les alegra la miseria,
desean ver al mundo en llamas!
¡Desean ahogarnos a todos en sangre!"

No lo creo. Esto es una generalización, y una exageración. La gran mayoría no sabe lo que hace.

7:02

It's 7:02 am, and i have to get up to attend a Global Concerns session on education. I hope i hear something in it to enrich or change my views about it, or to inspire me to get involved in changing the educational system somewhere. I doubt it, though.

My point of view now is that education should be much more individually tailored. People should have their interests discovered and stimulated from the tenderest age, and then elementary skills should be taught to them in function of those interests, and in the order that the development of those interests allows and/or requires. This should apply particularly to that set of skills necessary to be able to function in a society.

It is an inescapable reality that such a set must exist, but young people would have an easier time learning them if they could always keep in sight how these skills are necessary to develop their passions.

......

But what if someone does not have any passions?, asks the skeptic.

Well, the majority of passion-deprived people I have met (which is the majority of the people I have met, including me), seem to have arrived there by being told their true dreams are unachievable. Our passions lay abandoned by the roadside, like forgotten toys. We were made to believe toys is all they were.

I wanted to be an astronaut.

Mis nonitas

Ésta es una foto de mis abuelas, Margarita (a la derecha) e Iride (a la izquierda). Fue tomada en la ciudad de Resistencia, Chaco, en julio de 1982. Estábamos allí en una de esas vacaciones tipo caravana que solíamos hacer con mis tíos paternos y sus familias.

Observen esas posturas: ilustran muy bien las personalidades de mis abuelas. Iride con las manos en los bolsillos, una pequeña bomba energética pero totalmente filosófica y relajada; Margarita sólida y embalada como una locomotora, fortísima, pero siempre un poco socialmente incómoda.

Margarita vivía con nosotros, así que crecí teniendo dos madres. Iride era la abuela sabia, calma y siempre lista a defendernos, a la que visitábamos casi todos los fines de semana.

Cómo las extraño...

Evanesco!

I'm tired of being in most everything I write. I should vanish, be gone. Describe and narrate actions of others I am not.

ABBA en BAAB

Mi pecho es un animal
desleal que escapa maltrecho
del casal que le dio techo
ya deshecho en lodazal.

Haiku

In featureless gray
the windowpane absorbs me.
Skates roll down the street.

Como nosotros

una maravillosa canción de Rubén Blades:

Cuando era niño mi barrio era un continente,
Y cada calle era un camino a la aventura.
En cada esquina una memoria inolvidable,
En cada cuarto una esperanza, ya madura.
En nuestros viajes de ida y vuelta a los luceros
Fuimos piratas, saltimbanquis y vaqueros.
Nuestra pobreza nunca conquistó al dinero,
Pero en las casas nunca se rindió el "¡Yo puedo!"
Me iba a la cama con la fe del que ganó.
Me despertaba con la paz del que aprendió
Que lo importante en esta vida es el tratar,
Que lo que cuesta es lo que no voy a olvidar.
Crecí luchando, como los otros,
Los que crecieron como yo,
De humilde cuna, con su fortuna hecha de sueños,
Como yo, como yo.
Mi adolescencia no fue fácil de llevar:
Como tratar de atar un zapato al caminar.
Nuestra inocencia retrocede al comprender que,
En la vida real,
La injusticia puede golear a la verdad.
Muere familia, se nos va el primer amor,
Se confunde lo que una vez se afirmó,
Una mudanza deja al viejo barrio atrás,
Crece el bigote y la responsabilidad...
Trabajaba y pensaba si otros, como yo,
Siendo tan jóvenes sentían mi soledad,
Si aún compartían nuestras almas la ilusión
De que el muchacho siempre triunfará al final.
Me preguntaba si aún habría otros,
Como nosotros, como yo,
Aún resistiendo, aún sin rendirse,
Aún recordando, como yo, como yo.
Y en la curva de los años me encontré
Con los muchachos con los que solía jugar,
Con los que senderos de estrellas caminé,
Cuando el horizonte era un atajo sobre el mar.
Y recobramos las memorias con café,
Y nos tratamos aún de tú, y no de usted,
Y reafirmamos la lección que el tiempo da:
¡Que cuando hay vida siempre hay posibilidad!
La lucha sigue, y sobrevive como nosotros,
Como yo,
Y en otros barrios hay otros niños como nosotros.

Thin Songs

This is a poem written by Cameroonian anglophone writer Mbella Sonne Dipoko. It may seem a bit grandstanding but, at the same time, i find it very fresh and direct, from the heart.

I identify completely with this poetic voice (except for the altar bit towards the end; when i give up, the only one i need forgiveness from is myself). Our songs may be thin, but they will spread and thicken.

Plus, this is a song about the power of getting up again when we fall, of where that power comes from, of perseverance.

Mister Dipoko died last year, and I have only read of him this one poem. I will try to find more of his stuff.

I am giving up
For the world is ruled by lies
Against which thin songs
Stand no chance.

I feel so frustrated
For history says
It's always the same thing,
The same monster of money dressing himself up
Differently as the occasion demands.
And it is the same in all countries.

Still one's conscience complains
Cured of its own weaknesses
As it limps to the altar
Asking there for forgiveness
Because sometimes one got so near to giving up
The struggle for a better world.

And here is the Spanish translation:

Me doy por vencido
Porque al mundo lo gobiernan mentiras
Contra las cuales las flacas canciones
No tienen ninguna oportunidad.

Me siento tan frustrado
Porque la historia dice
Que es siempre lo mismo,
El mismo monstruo del dinero disfrazado
De forma diferente, según requiera la ocasión.
Y es lo mismo en todos los países.

Sin embargo la conciencia se queja
Curada ya de su propia debilidad
Mientras renguea hacia el altar
Para pedir perdón
Por haber a veces llegado tan cerca de rendirse
En la lucha por un mundo mejor.

Qué vachaché

Otro de Discepolo. Supongo que el título es una deformación de "¿Qué vas a hacer?", que según la letra del tango (jamás lo he escuchado - ¿será que se lo considera demasiado realista o desmoralizador para los tiempos modernos?) debería ser pronunciado con desesperación, manos al aire y ojos al cielo.

Al darle voz a una mujer harta del idealismo de su marido, Discepolo nos refleja a una sociedad cínica, que no sólo ha aceptado el status quo, sino que se burla de cualquier intento por cambiarlo. Luego, hasta cierto punto, la mujer tiene razón: ¿qué espacio queda para las ideas, cuando no hay nada qué comer?:


Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida
ni oírte así, decir tanta pavada.
¿No te das cuenta que sos un engrupido?
¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos?
¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido!
¿Qué querés vos? ¡Hacé el favor!.

Lo que hace falta es empacar mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón,
tirar la poca decencia que te queda...
Plata, plata, plata y plata otra vez...
Así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en la sopa:
la panza es reina y el dinero Dios.

¿Pero no ves, gilito embanderado,
que la razón la tiene el de más guita?
¿Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?
¿Que no hay ninguna verdad que se resista
frente a dos pesos moneda nacional?
Vos resultás, -haciendo el moralista-,
un disfrazao...sin carnaval...

¡Tirate al río! ¡No embromés con tu conciencia!
Sos un secante que no hace reír.
Dame puchero, guardá la decencia...
¡Plata, plata y plata! ¡Yo quiero vivir!
¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón...
¿Qué vachaché? Hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...


And the English translation:


Get the hell out of here, never come back in your life...
I'm absolutely sick of you.
I can't not eat anymore,
nor hear you like this, saying so much crap.
¿Don't you realize you're just being stuck up?
¿Do you think you are gonna fix the world?
Not even God rescues what's lost, here!
What do you want? For goodness' sake!

What you need is to pocket tons of dough,
sell your soul, raffle your heart,
throw away the little decency you have left...
Money, money, money and money once again...
Then you can eat every day,
have friends, a house, a name... and whatever you may want.
True love has drowned in soup:
the belly is queen and money, God.

Don't you see, you little conceited jerk,
that reason is on the side of whoever has more money?
That honesty is sold if one pays cash
and morals are given away for a few coins?
That there is no truth that can resist
two pesos, hard cash?
By playing the moralist you turn out to be
a clown... without a carnival...

Go jump into the river! Don't bother me with your conscience!
You're tiresome and don't make anyone laugh.
Give me stew and keep your decency...
Money, money and money! I want to live!
Why should it be my fault that you've taken life so seriously?
You play the fool, eat air and have no mattress...
What can you do? Good judgement is dead, today!
Jesus is worth the same as the thieve...

Saddest Tango Ever

Lyrics written by Discepolo, of course:

Uno busca, lleno de esperanzas,
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias...
Sabe que la lucha es cruel y es mucha
pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina...
Uno va arrastrándose entre espinas
y en su afán de dar su amor
sufre y se destroza hasta entender
que uno se ha quedao sin corazón...
Precio de castigo que uno entrega
por un beso que no llega
a un amor que lo engañó...
¡Vacío ya de amar y de llorar
tanta traición!

Si yo tuviera el corazón...
(¡El corazón que di!...)
Si yo pudiera como ayer
querer sin presentir,
es posible que a tus ojos
que me gritan tu cariño
los cerrara con mis besos,
sin pensar que eran como esos
otros ojos, los perversos,
los que hundieron mi vivir.
Si yo tuviera el corazón...
(¡El mismo que perdí!...)
Si olvidara a la que ayer lo destrozó
y pudiera amarte,
me abrazaría a tu ilusión
para llorar tu amor...

Pero Dios te trajo a mi destino
sin pensar que ya es muy tarde
y no sabré cómo quererte...
Déjame que llore
como aquel que sufre en vida
la tortura de llorar su propia muerte...
Pura como sos, habrías salvado
mi esperanza con tu amor...
Uno está tan solo en su dolor...
Uno está tan ciego en su penar....
Pero un frío cruel
que es peor que el odio
-punto muerto de las almas-
tumba horrenda de mi amor,
maldijo para siempre y me robó
toda ilusión…

And here, the English translation:

One searches, full of hope,
the road that dreams
promised to our yearnings...
One knows the struggle is cruel and hard
but struggles anyway and bleeds to death
for the faith rooted in us...
One crawls through thorns
and, in the eagerness to give our love,
suffers and is torn apart until one understands
that we have no heart left...
Price of punishment that we hand over
for a kiss that never arrives
to a love that lied to us...
Empty now, for loving and for crying
over so much betrayal!

If I had the heart...
(The heart I gave away!...)
If I could, like yesterday,
love without dread,
I might close with my kisses
your eyes
which scream their love for me,
without thinking they are like those
other eyes, the wicked ones,
the ones that sunk my life.
If I had the heart...
(The same one I lost!...)
If I could forget the one that yesterday
destroyed it and could love you,
I would embrace your illusion
to cry for your love...

But God brought you to my fate
without thinking that it was too late
and that I won't know how to love you...
Let me cry
like one who suffers, still alive,
the torture of crying for his own death...
Pure as you are, you would have saved
my hope with your love...
One is so alone in pain...
One is so blind in mourning....
But a cruel cold
much worse than hate
(deadlock of souls),
horrid tomb of my love,
cursed for ever and stole from me
all illusion.

Malas influencias

Durante Rainbow Week el año pasado, los chicos del Gender And Sexuality group me pidieron ser uno de los panelistas en una sesión de preguntas y respuestas que habían preparado: Ask A Gay.

Su idea era darle a la comunidad la oportunidad de preguntarle a 4 ó 5 gays/lesbianas/bisexuales cualquier pregunta que se les ocurriera sobre el tema.

Todo el mundo estuvo muy ubicado. Nadie hizo, por ejemplo, preguntas relacionadas con el acto sexual ni con nuestras vidas íntimas. Por el contrario, todos parecieron entender que la idea era tratar de averiguar más sobre nuestras experiencias como seres sociales en una minoría.

La mayoría de las preguntas fue del tipo "¿cómo te diste cuenta de que eras gay?" o "¿qué dijeron tus padres?". Algunas nos llegaron anónimamente, habiendo sido submitidas a través de una caja que para ese propósito habíamos habilitado.

La verdad es que aprecio mucho la oportunidad de ser parte de estas sesiones. En mi caso, fue precisamente oir hablar a otra gente de sus experiencias lo que me permitió siquiera empezar a considerar que mi condición de homosexual podía no ser tan tremenda.

Por otro lado, llevo aún en la cabeza el leve aleteo de lo que sé pensarían al respecto los mayores de mi infancia, los educadores que me sometieron:

"Malas influencias."

Si en el espejo me miro

si en el espejo me miro
me le estoy poniendo a tiro
al mismísimo asesino
de mi propio destino

Tu ausencia

El cuarto en que vivo es un cuadrado
y mis días giran en redondo;
tu ausencia es un camión blindado
y mi desgana un pozo,
no sé si sin fondo, pero bastante hondo.

Soneto en mendocino

No digo "mu" porque te me enojá
y si me callo te jode el silencio,
por eso aquí, querido, me licencio:
que venga a aguantarte tu mamá.

¿La gente? Y bueno, mal me mirará,
pero con su mirada me potencio,
que si hay algo en que me diferencio
es que exijo o chicha, o limoná.

Me gusta mucho que un hombre sea fuerte
y fue por eso que creí quererte.
Ahora veo que era fuerza trucha,

fuerza de un matón que ni me escucha.
¿Que podé cambiar? Lo he esperao bastante;
ya va siendo hora que siga adelante.

The gayness of celebrities

Today I read about Ricky Martin coming out. I saw it on bbcmundo, and then read the public letter he wrote on his website. It seems really heartfelt and sincere. The guy explains a little bit the fears that kept him from coming out before, and the reasons that ultimately allowed him to overcome them.

I am happy for him but, like him, I would be happier still if "coming out" didn't exist, if we lived in a society where a celebrity's sexual orientation was never something that could make news.

The fact that it is makes me see what a long way we still have to go, and discourages me a little.

On the other hand, the visibility of people like Martin is one of those things that may just contribute towards reaching the old aim: demystify sexual orientation, let it become a non-issue.

Two Worlds

Stella introduced me to the amazing Danish film "To Verdener", based on the true story of Tabita, a 17 year old girl who was expelled from the Jehova's Witnesses when she fell in love with a boy from outside the sect.

My favorite part of the movie is a dialogue the ficitionalized Tabita (who in the film is called Sara) has with her father towards the end. She has come to church to attend the funeral of a friend, who incidentally has died after an accident, by refusing a blood transfusion. Everybody ignores Tabita, of course, but after the service her father follows her out and tells her off for being so selfish.

"Don't you realize how much you're hurting me and your brother and sister by being here?"he says.

She answers by asking "Do you love me?"

-"How can you even ask me that? Of course I do!"
-"And do you love god more than me?"
-"Yes."
-"Why?"
-"Because he created me. He is my heavenly father. He will give me eternal life."
-"You know what, dad? I think that is very selfish of you" she says, and walks away.

AND THAT IS JUST IT! It couldn't be put clearer!

To love god above everyone and everything is perforce a selfish kind of love. If we love someone because we expect from them something in return, isn't that just selfishness and fear, rather than love? Even if there were a god that had made us and was super sage, wouldn't he want us to love each other more than we love him? Love is really love when it is felt as a full appreciation of its object, when it is given not because of perfection, but because of imperfections.

This is why the question of whether god exists becomes irrelevant. It's so much more important that we're able to love each other, rather than worry about the existence of a creator!

Anyway, here's a videoclip in Spanish, not a part of the movie itself but another true story of someone who grew up with the Witnesses.



I have to talk with Ruth next time I'm in Argentina, see how things have been for her, as a child of witnesses. Ruth's in her 20s now, the daughter of my cousins; she's living with a married man and away from her parents, as far as I know. Throughout most of her life I have been outside the country, which means I've only met her a couple of times... Still, I wonder what her relationship with her family and their religion is like these days.

Morbid curiosity, perhaps?

World Hunger Map

Visual aids help, but it's obvious we still don't get it.

Debate: un abogado de la iglesia contra un abogado de la homosexualidad

Otra vez Consuelo

¡Qué nombre mágico tenés, Consuelo! Un recordatorio constante de tu capacidad de aliviar y reponerte de tus propias aflicciones y ayudar a alivianar las ajenas. Esa capacidad es una parte inseparable de tu ser, un poder sanativo que todos tenemos pero que mucha gente olvida a lo largo de su vida. Vos, en cambio, no lo olvidarás nunca, porque te bastará pensar en el significado de tu nombre para recordarlo: ese poder de volverte a levantar y seguir adelante es imperdible, algo que nadie ni nada te puede quitar.

Querete siempre y queré a los demás, y todo el resto vendrá solito.

Dulce Et Decorum Est

Wilfred Owen es un poeta inglés que escribió varios poemas acerca de su experiencia como soldado durante la Primera Guerra Mundial. Entre ellos, mi favorito es "Dulce et Decorum Est", aquí presentado en su versión original en inglés:

Bent double, like old beggars under sacks,
Knock-kneed, coughing like hags, we cursed through sludge,
Till on the haunting flares we turned our backs
And towards our distant rest began to trudge.
Men marched asleep. Many had lost their boots
But limped on, blood-shod. All went lame; all blind;
Drunk with fatigue; deaf even to the hoots
Of tired, outstripped Five-Nines that dropped behind.

Gas! Gas! Quick, boys! – An ecstasy of fumbling,
Fitting the clumsy helmets just in time;
But someone still was yelling out and stumbling,
And flound'ring like a man in fire or lime . . .
Dim, through the misty panes and thick green light,
As under a green sea, I saw him drowning.
In all my dreams, before my helpless sight,
He plunges at me, guttering, choking, drowning.

If in some smothering dreams you too could pace
Behind the wagon that we flung him in,
And watch the white eyes writhing in his face,
His hanging face, like a devil's sick of sin;
If you could hear, at every jolt, the blood
Come gargling from the froth-corrupted lungs,
Obscene as cancer, bitter as the cud
Of vile, incurable sores on innocent tongues,
My friend, you would not tell with such high zest
To children ardent for some desperate glory,
The old Lie; Dulce et Decorum est
Pro patria mori.

"Dulce et Decorum est pro patria mori" es una frase latina que significa "Es dulce y correcto morir por la patria". Es triste que Owen haya tenido que atravesar una guerra para darse cuenta que era una mentira.

En fin, aquí va una traducción (muy libre) al español:


En dos doblados, como viejos mendigos bajo el peso de sus bolsas,
Patizambos, tosiendo como arpías, maldiciendo avanzamos por el fango,
Dándole la espalda a las bengalas inquietantes
Un pie tras el otro hacia nuestro refugio distante.
Hombres que marchan dormidos. Muchos han perdido hasta sus botas
Pero siguen rengueando, en sangre calzados. Vamos todos cojos, todos ciegos.
Borrachos de fatiga, sordos hasta para con el ulular
De los cansinos y ya superados morterazos que han quedado atrás.

¡Gas! ¡Gas! ¡Rápido, muchachos! – Un ajetreo extático,
Toscos cascos calados justo a tiempo;
Pero alguien aún grita y se revuelca,
Debatiéndose como lo haría una persona en llamas o en cal viva…
Borroneado, a través de los cristales empañados y la densa luz verde,
Como en el fondo de un verde mar, le veo ahogándose.

En todos los sueños, frente a mis ojos desvalidos,
Se lanza hacia mí este hombre, gorgoteando, asfixiándose, ahogándose.
Si en un sueño sofocante pudieras tú también marchar
Detrás del carromato en el cual le confinamos
Y verle el blanco de los ojos hirviéndole en la cara,
La cara colgante, como la de un demonio ahíto de pecado;
Si pudieras oír, con cada sacudida, la sangre
Subirle gorgoriteando desde los pulmones infectados de espuma,
Obscena como el cáncer, amarga como un bolo
De bilis, llagas incurables en lenguas inocentes,
Entonces, amigo mío, no repetirías con tan alto afán
A los niños que arden por conseguir algo de gloria
La vieja Mentira: Dulce et Decorum est
Pro patria mori.

Ké pasaría si en Amérika Latina nuestra ortografía fuera más konsekuente kon nuestra pronunsiasión?

Kisás las frases sigientes no nos pareserían ekstrañas:

Estoi kansado de trabajar.

Esta gerra ya me a artado.

La jente dise ser buena i sin embargo se kome a las pobres bakas, a los serdos, a las obejas y a los peses.

Mis ijos son intelijentes i kreo ke, teniendo en kuenta su edad, sus abilidades físikas i destresas akadémikas no son en absoluto despresiables.

Kiero tomar un elado kontigo.

A beses me siento mui frustrado kuando buelbo a Arjentina. Siento ke aí ai demasiada korrupsión i poko respeto por las leyes en jeneral. Obiamente, komo en todo, ai eksepsiones.

Jorje a desidido komprar jeranios para su jardín, y sanaorias para su uerta.

Akel chiko será un jigante kuando kreska.

Dudo ke los aksiomas de la jeometría moderna bayan a kambiar mucho en los próksimos sien años.

Yo no soi eksepsional i él no lo es tampoko.

Jerardo dise ke puede enbiarme la karta kon el pakete de sigarriyos ke resibió en Kuba.

¿Ké puedo desirte?

Mi filosofía es ke mientras menos se preokupe uno, más felís será en la bida.

Desearía no bolber a berte nunka.

¿As bisto las yabes de María Eujenia?

Sesilia a deklarado ke akel día abía beintisinko basos sobre la mesa.

Aora ya no tienes ekskusas para no bisitarnos.

Tal bes Ibán kiera ayudarte a kosechar los igos el miérkoles.

¿Kómo es posible ke tus sentimientos ayan kambiado tanto en tan poko tiempo?

Las gindas no me gustan, pero las seresas sí, porke son más dulses.

El supuesto desarroyo internasional se sentra en el desmedido kresimiento ekonómiko de siertas minorías kon poder.

La brecha entre los ke tienen i los ke kasi no tienen nada se parese kada día más a un oséano i menos a una brecha.

Me fasina el echo de ke ya no nesesites kreer ni en un dios ni en ánjeles para tener konfiansa en ti mismo y esperansa para el futuro.

Ya kasi se me sierran los ojos, de tanto sueño ke tengo...

La konstelasión de Sajitario se enkuentra entre la del Eskorpión (al oeste) i la del Kaprikornio (al este).

La moderasión es el proseso de eliminar o disminuir los ekstremos, en buska del ekilibrio.

Son kasi las tres de la mañana; si no me akuesto ya mismo, korro el peligro de no despertar a tiempo para mi primera klase.

Lo ke pasa es ke kuando no duermo lo sufisiente, simplemente no oigo la alarma.

Kreo ke mi personalidad tiene algo de kompulsibo. No puedo dejar de eskribir, así komo no podía fumar menos de un pakete diario kuando fumaba. Me kuesta mucho kontrolar mis bisios.

I am still a male chauvinist

Malina's parents are visiting her here at school, so they are staying at my place. They are a handsome couple from Swedish Finland, both in their forties: him slim and short and dark haired, her blond and plump and all smiles. They arrived yesterday evening.

I tidied up the house a little before then (it really needed it, and more than just a little), but it got kind of late and so some dirty dishes remained unwashed up in the kitchen. They were still waiting there this morning, a few by the sink and some others deep in it, soaking in soap water.

My intention was to attack them this afternoon, but when I got back from my classes I decided to enter some grades on the computer first. Malina's parents sort of walked into the house with me; we exchanged a few pleasantries and then I came here into my room, and they went upstairs. Not long afterwards I heard water running in the kitchen, accompanied by the tinkling of cutlery on crockery. It went on for quite a while, so I knew they were washing everything.

I continued to type away, but I felt ashamed, of course. Guests coming into my house and having to do my dirty dishes! Not very nice. Thus, when I heard them coming down I went out and met them at the front door. They were going for a hike, apparently. I addressed myself to Malina's mom and said:

- Thank you so much for doing my dishes. I should have done them before. How shameful.

They both smiled and she replied:

- Actually, I didn't do them. It was my husband.

I laughed, thanked him, and apologized for the assumption, and they made nothing of it. I appeared to do the same, but took it more seriously, in my heart of hearts. I have always prided myself of having few prejudices, you see. Sexism, genderism and homophobia, in particular, I have experienced from the receiving end so I've made a special effort to take them out of me. I thought I had, mostly, and prided myself on that, but obviously I still make assumptions such as "if there's a man, a woman, and dirty dishes, it must be the woman who washes them." How shameful and despicable I find this, and yet what an opportune call to be careful about complacency. Particularly in ourselves.

I grew up in an environment that was sexist, genderist, homophobic, racist, classist and anti-environmentalist to varying extents. I will have to fight against the mechanical assumptions I learned back then all my life.

sul tua

ye comans a me perdre. ye se pa si ye vu vivre comsa. it a pa creativite, it a pa yua i rian ke ye fe. ye dua m inventre tu; ce sui pa moro. ye sui sul og abitue a etre sul. rian tien sens. sul tua, mia sobrinit, e tru tua, tu lotro tambia l avra. fors.

Milonga del Moro Judío (de Jorge Drexler)

These lyrics are something. Here's them in Spanish, and then my attempt at an English translation:

Por cada muro un lamento
en Jerusalén, la dorada,
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos.
No sé que Dios es el mío
ni cuáles son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste.
Perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera.
Vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos.
No sé que Dios es el mío
ni cuáles son mis hermanos.

Y a nadie le di permiso
para matar en mi nombre.
Un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.

Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos.
No sé que Dios es el mío
ni cuáles son mis hermanos.




Milonga of the Muslim Jew

For each wall a lament
in Jerusalem, the golden,
and a thousand wasted lives
for each commandment.
I am dust of your wind
and although I bleed from your wound,
and every dear stone
holds my deepest love,
there is no stone in the world
worth what a life is worth.

I am a Muslim Jew
who lives with Christians.
I don't know who my God is
nor who my brothers are.

There isn't death that won't hurt,
there isn't a winning side,
there is nothing but the pain
and one more life that blows away.
War is a terrible school
no matter what its disguise.
Forgive me if I don't enlist
under any flag.
Any pipe dream is worth more
than a piece of sad fabric.

I am a Muslim Jew
who lives with Christians.
I don't know who my God is
nor who my brothers are.

And I gave nobody permission
to kill in my name.
A man isn't more than a man
and if there's a God, so he wanted it.
The selfsame ground I stand on
will continue; I myself will be long gone.
There is no doctrine that won't share
the same fate,
and there is no people that haven't
believed they were the chosen people.

I am a Muslim Jew
who lives with Christians.
I don't know who my God is
nor who my brothers are.

A Documentary

On the screen, a gay man who has been forced to have a sex-change operation, tells of how he now sells himself in the streets of Tehran, by entering into "trial marriages" sanctioned by the Sharia (all women who for one reason or another can't reproduce may enter into such marriages). One marriage an hour, all legal (is this truly possible? Must research).

In the darkness of a classroom-turned-projection room, by a frozen fjord in Norway, a teenaged Danish girl begins to cry.

Maravillosamente intraducible

Me gusta Sabina. Sus canciones tienen siempre algo de universal y, sin embargo, a veces están tan minuciosamente ancladas en su tiempo, su lengua y su cultura que, más que una traducción, lo que necesitan es una reseña (algo que yo no voy ni a intentar).

Ejemplo en cuestión:

Todos menos tú.


Nietos de toreros disfrazados de ciclistas,
ediles socialistas, putones verbeneros,
peluqueros de esos que se llaman estilistas,
musculitos, posturitas, cronistas carroñeros,
divorciadas calentonas con pelo a lo Madonna,
trotamundos fantasmas, soplones de la pasma,
pintorcillos vanguardistas, genios del diseño,
camellos que te pasan papelinas contra el sueño,
marcadores de paquete en la cola del retrete,
escritores que no escriben, vividores que no viven,
jet de pacotilla, directores que no ruedan,
más chorizos que en Revilla con corbatas de seda.
"Muera la locura, viva el trapicheo."
Tontopollas sin cura, estrategas del magreo,
petardeo de terraza, pasarela, escaparate.
"Archy, Joy, Stella, ¿cómo vais de chocolate?"
Tiburones de la noche con teléfono en el coche y con fax,
caballeros en oferta, señoritas que se quieren casar,
caraduras, obsesos, gualtrapas, lameculos,
azafatas de congreso del brazo de sus chulos,
superman en camiseta, y en la pista dando brincos
la colección de tetas que hacen bulto en telecinco,
mulatonas caribeñas que ponen a la peña de pie,
Blancanieves en trippie, amor descafeinado,
Cenicienta violando al príncipe encantado,
Cicerones de la ruta del mal, mercachifles del vacío total,
especialistas en nada, inventores del tebeo,
Julietas demacradas que no encuentran a Romeo.

Estaban todos menos tú,
todos menos tú.
Y yo marcando el 3-6-9-2-2-30
como un idiota para oirte repetir
en el contestador que te has largado de Madrid.

Y una tribu de repatriados de Ibiza
que dejaron de ser hippies, pero no de ser palizas;
filósofos con caspa, Venus oxidadas,
apóstoles del SIDA, lengua envenenada,
motoristas hitlerianos con guantes en la mano,
guitarristas de loquillo, kubalas de banquillo,
doctores en chorradas, triunfadores con mosca,
yuppies que esta temporada no se comen una rosca,
equilibristas del tedio, un gorila armando gresca en el bar,
vampiros al asedio de sangre fresca para chupar,
paparazzis, reinonas, skins, perdonavidas,
y un notario de Pamplona que viene a la movida.
Muertos que no se suicidan, niñatos, viejos verdes
y un cuñado de una querida del Marqués de Villaverde.
Pinchadiscos que te dejan k.o.
con la cosa del bacalao,
morenazos de balcón y rayos u.v.a.,
futurólogos borrachos como cubas,
un tal Pepe que te puede contar
doce mil de Lepe sin respirar,
naricillas de saldo, tabiques de platino
y un psicólogo argentino mostrándote el camino.

Estaban todos menos tú,
todos menos tú.
Y yo marcando el 3-6-9-2-2-30
sin escuchar lo que me cuentan.
Todos menos tú,
todos menos tú.
Y yo más triste que un pingüino en un garaje,
como un borrón en el paisaje de la multitud
de todos menos tú.

Y yo marcando el 3-6-9-2-2-30
sin escuchar lo que me cuentan.
Todos menos tú.
Y yo con manchas de carmín en la memoria
igual que un perro en el tejado de mi juventud
entre todos menos tú.

Y yo marcando el 3-6-9-2-2-30
pasando de lo que me cuentan.
Todos menos tú.

Amor e sexo (de Rita Lee)

Esta es una canción de Rita Lee, una cantautora brasilera de sesenta y tantos pirulos, que mantiene en sus letras una frescura y una juventud verdaderamente deliciosas:

Amor é um livro,
sexo é esporte.
Sexo é escolha,
amor é sorte...

Amor é pensamento, teorema...
Amor é novela; sexo é cinema.

Sexo é imaginação, fantasia...
Amor é prosa; sexo é poesia...

O amor nos torna patéticos.
Sexo é uma selva de epiléticos...

Amor é cristão, sexo é pagão;
Amor é latifúndio, sexo é invasão.

Amor é divino, sexo é animal...
Amor é bossa nova; sexo é carnaval!

Amor é para sempre;
sexo também.

Sexo é do bom;
amor é do bem...

Amor sem sexo é amizade;
sexo sem amor é vontade...

Amor é um, sexo é dois...
Sexo antes, amor depois...

Sexo vem dos outros e vai embora;
amor vem de nós e demora...

Amor é isso,
sexo é aquilo...
E coisa e tal,
e tal e coisa...

Ai, o amor!
Hmm, o sexo!


Y la traducción:


Amor es un libro,
sexo es deporte.
Sexo es escuela,
amor es suerte...

Amor es pensamiento, teorema...
Amor es novela; sexo es cinema.

Sexo es imaginación, fantasía...
Amor es prosa; sexo es poesía...

El amor nos vuelve patéticos.
Sexo es una selva de epilépticos...

Amor es cristiano, sexo es pagano;
Amor es latifundio, sexo es invasión.

Amor es divino, sexo es animal...
Amor es bossa nova; ¡sexo es carnaval!

Amor es para siempre;
sexo también.

Sexo es algo bueno;
amor es algo bien...

Amor sin sexo es amistad;
sexo sin amor son ganas...

Amor es uno, sexo es dos...
Sexo antes, amor después...

Sexo viene de los otros y se marcha;
amor viene de nosotros, y se queda...

Amor es eso,
sexo es aquello...
Y así y asá,
y asá y así...

¡Ay, el amor!
¡Hmm, el sexo!

Bergen, 1880s

Up in Jølster, at Vassenden, where we spent ski week this year, I found this copy of a painting by some famous Norwegian artist of the 1880s. Someone had put it up on a wall in the reception area of the hotel we were staying at. Does anybody know the name of the painter? I didn't think to write it down.

One of the things I like about this image is how much of the city is still recognizable 130 years later. Next time I travel to Bergen I will try to take a picture from the same perspective (it will have to be from the boat!), to compare more directly.

Orals

Since yesterday at 2:00 p.m. and all of today i have been listening to oral presentations and having short conversations with my twenty two second year Spanish ab initio students. They have been coming to my house to do this, which is part of their evaluation process for the International Baccalaureate program, which i teach.

Fortunately on Thursday it was Danae's birthday, and so yesterday evening she invited me and some other friends to dine with her. Without that little social respite my brain might have exploded by now, leaving eight students without a grade to testify their oral skills in Spanish. (while i type this, student number nine is quietly preparing her presentation in my living room; she might have had to deal with the gore).

Don't get me wrong. I love these kids, and on the whole, they are brilliant students: alive, sincerely curious, struggling to find their way. Some of the conversations turn out very natural and there is even some sincere communication going on. It's just three things that frustrate me:

1) the repetitiveness of it all. They come, choose two images at random from among seventeen, prepare a presentation based on one of them, spill it out; i then ask them some questions, record everything, fill in forms, assign grades to them. Over and over and over, 22 times.

2) the fact that some of them could have done a much better job if they'd worked just a little more consistently in these past 18 months. Some of them are sincerely keen to learn Spanish, yet don't seem to grasp the idea that, in order to truly develop a skill, a certain amount of self-discipline is required.

3) the guilt i feel at my participation in a process that basically amounts to having teenagers jump through hoops, so that they can better fit into an unbalanced society. A society that, rather than teaching young people to discover what they really love and feeding their passion for whatever that may be, simply prepares them to function within predefined roles many of them will spend great chunks of their lives trying to squirm out of.

Yira, yira

Este tango es el más oscuro que conozco. Si existiera la República del Pesimismo, éste sería su himno.


Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.

Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,
¡se puso a ladrar!

The Atheist Delusion

Superb!

Murió Picho

Picho murió ayer, viernes 5 de febrero, alrededor de las 11 de la mañana. Estuvo viviendo con nosotros desde octubre de 1993, cuando lo encontré en un montón de escombros con una pierna trasera quebrada. Entonces tendría 1 ó 2 meses.

Nunca supimos cómo se quebró la pierna ni quién lo abandonó, y no importa. No podía contarnos esas cosas, pero no eran esenciales para quererlo.

Murió naturalmente; aparentemente, se le colapsaron los pulmones. Durante la última semana, mis padres habían estado debatiendo si llamar o no a un veterinario para que lo pusieran a dormir, pero siempre que se decidían, Picho mejoraba un poco, y hasta el final, nunca pareció sufrir. Sus últimas dos horas, sin embargo, fueron aparentemente muy difíciles. El veterinario no pudo venir, y Picho murió sin ayuda.

Es difícil decir "creo que fue mejor así", pero soy consciente de que probablemente sería igual de difícil decir lo mismo si la decisión hubiera sido otra.

A quién más le ha dolido todo esto es a mi mamá.

Skuleplikt

Also from the Norwegian class:

I found out tonight that Norway (or rather, the then kingdom of Denmark-Norway) passed a law for compulsory education for all children as early as 1739. There were several nations that had compulsory education programs before then, but none were so thoroughly put into practice, nor as inclusive. The aztecs, for instance, had compulsory education until age 16, but only for males; in Scotland, the Education Act of 1496 obliged the children of noblemen and freeholders to attend school, but this law was impracticable, due to tax problems.

Until these ideas of obligatory school (skuleplikt, in Norwegian) became established, most people in Europe were illiterate. Interestingly, the seed of these changes was the protestant priests' idea that everybody should be capable of reading and understanding first-hand the contents of the Bible. What a contrast with the Catholic church, that stuck to obsolete Latin for the longest time and still insists, even today, that the only authorized interpretation of the Bible is that made by the Church!

Anyway, the Norwegian school system of the 18th century was really interesting, particularly in rural areas. Rather than investing money in building schools, king Christian VI decided to train as teachers those men who, for one reason or another, were not able to join the military service. They would be assigned to a certain locality of the kingdom throughout the school year, and farmers in the area were supposed to set up a rota by which the teacher would be put up in each farm for a certain number of weeks. All boy and girl children in the district, aged 7 to 12, would attend classes at the farm where the teacher was staying, which in effect resulted in a kind of "roaming school" maintained by all.

When it was their turn, it was the obbligation of all host farmers to ensure a) the teacher's room and board; b) that some food was made available to students while at school and c) that the stove was turned on for lessons, so that the air was warm enough for lessons to be held.

I didn't know any of this. Must read more.

RULLE RUNDT (OG RUNDT OG RUNDT)

I den tekniske byen
hvor alle ruller rundt på hjul,
så de kan bli glade fort
og få penger så de kan kjope allt
der kjenner ingen hverandre mer
for de har ikke tid
for de skal rulle rundt på hjul
og kjope morsomme ting
så de kan bli glade fort
så alle barn må passe på seg selv
og alle gamle må legge seg og do
for ingen har tid og ingen vet levende råd,
for det gjelder å glemme det gjelder å bli glade fort
mens lysene blinker rodt og blinker gront
ruller alle rundt på hjul
ruller rundt
og rundt og rundt
og rundt...
og så vidare, og så vidare...

This is a poem by Rolf Jacobsen. We read him today in Norwegian class. Loved him. Here is the English translation:

GOING ROUND AND ROUND (AND ROUND AND ROUND)

In this technological city
where all go round and round in circles
so that they can get happy fast
and get money so they can buy everything
nobody knows each other anymore
for they don't have time
for they must go round and round in circles
and buy amusing things
so that they can get happy fast
and all children must look after themselves
and all the elderly must lie down and die
for nobody has time and nobody knows how
for it is about forgetting it is about getting happy fast
while the lights blink red and blink green
all go round and round in circles
go round and round
and round and round
and round...
and so on, and so forth...

Finalmente, la traducción al español: un poema de Rolf Jacobsen, a quien leímos hoy en la clase de noruego. Me encantó, y me hizo acordar al tango aquel (ya saben al que me refiero):

GIRANDO Y GIRANDO (Y GIRANDO Y GIRANDO)

En esta ciudad técnica
donde todos giran y giran en círculos
para alcanzar rápidamente la felicidad
y obtener dinero para comprarlo todo
ya nadie conoce a nadie
pues no tienen tiempo
pues deben girar y girar en círculos
y comprar cosas divertidas
para alcanzar rápidamente la felicidad
así que todos los niños deben cuidar de sí mismos
y todos los viejos deben echarse a morir
pues nadie tiene tiempo y nadie sabe cómo
pues se trata de olvidar y se trata de alcanzar rápidamente la felicidad
mientras las luces parpadean rojas y parpadean verdes
todos giran y giran en círculos
giran y giran
y giran y giran
y giran...
y así sucesivamente...

Prayers for Bobby

Am reading this book by Leroy Aarons. It's the true chronicle of an ultra-religious mother and her teenaged gay son, who commits suicide in the early 1980s, aged 20. Unable to reconcile her son's death with her view of the world, Mary finally begins to honestly ask questions about homosexuality, and ends up radically changing her beliefs and viewpoints. A bittersweet yet inspirational story of courage, love, pain and redemption.

Aspiraciones apóstatas

Quiero renunciar a la iglesia católica. Sin compromiso, sin medios velos. No quiero ser siquiera una estadística en sus recuentos de bautismos. Los grupos y movimientos políticos enraizados en el catolicismo usan luego esos número para abogar por políticas oscurantistas que causan sufrimiento a millones.

Lamentablemente, con la iglesia católica no es fácil renunciar a la fe. En la época en que se quemaba a las brujas era fácil quedar excomunicado. Bastaba con mandarse alguna herejía tipo "la iglesia es una fuerza negativa en la sociedad" o "La Tierra gira alrededor del sol" para quedar excluído. Más aún, le daban a uno de yapa una buena dosis de tortura y, sin mucho esfuerzo adicional por parte del hereje, se podía incluso llegar a la hoguera también por esta ruta.

Hoy, sin embargo, la iglesia ha perdido esa agilidad en el accionar. Ojo, no es que me queje. Después de todo, quiero ser apóstata, no mártir, pero de cualquier modo me gustaría que cuando digo que no quiero pertenecer más a la iglesia, ésta me tomara tan en serio como se tomaba hace siglos a los herejes.

Pero no, no es así. Para lograr que la iglesia no me considere más como parte de su rebaño, tengo que escribir dos cartas bastantes legalistas: una a la parroquia en la que fui bautizado, y otra a la diócesis a la que pertenece tal parroquia. Debo incluir una copia de mi documento de identidad, alegar que por ser un infante no estaba en posesión de todas mis facultades mentales cuando fui bautizado, señalar la improcedencia de tal rito y, amparándome en mi derecho a la privacidad según la ley argentina, pedir que mis datos personales sean cancelados de las actas parroquiales y diocesanas. Según tengo entendido, lo común es que estas cartas sean ignoradas, luego de lo cual tengo el derecho legal de presentar una denuncia ante la Dirección Nacional de Protección de Datos Personales.

No entiendo cómo puede ser legal bautizar a los niños. ¿Cómo puede obligarse a alguien a pertenecer de por vida a una organización religiosa?

Sí, estoy en contra de la religión organizada, y en contra de la iglesia católica en particular. Se asienta en territorio poco estable.

Hay mucho de admirable en los teólogos de la liberación, por ejemplo, o en aquel sacerdote que, sin suscribir a ninguna corriente eclesiástica en particular, va y se inserta en la vida de su comunidad, y se preocupa por su bienestar en ESTE mundo. Conozco muchos así, y los admiro. Conozco en persona un par así, y el modo en que le dan poder a la gente sobre sus propias vidas es algo que no he visto en muchas otras personas.

La iglesia, sin embargo, dice que ésta gente está obrando mal, preocupándose por el bienestar social de sus feligreses. Cuando se trata de un conflicto entre opresores y oprimidos la iglesia se ve a sí misma, en el mejor de los casos, como una especie de Cruz Roja que no debe tomar parte: asiste a los oprimidos (sobre todo inculcándoles que lo verdaderamente importante es el reino de los cielos, no el aquí y el ahora), pero dice amar a todos por igual.

Pero la iglesia no es la Cruz Roja. Lo dicho: grupos políticos con base en la iglesia, e incluso la iglesia misma, se inmiscuyen una y otra vez en la política, haciendo presión sobre los políticos y pasando bulas o dictámenes en los que se les pide a los fieles que no apoyen tal o cual proyecto de ley. ¿No es esto acaso intervenir entre opresores y oprimidos?

Obviamente, la iglesia se justifica alegando que sólo interfiere en aquellos temas políticos y sociales que tienen un peso considerable sobre la salud de las almas de los ciudadanos. Alma y cuerpo: una invisible y el otro palpable, y sin embargo se le da más importancia a la una que al otro. ¿Cómo es posible?

Luego, ¿qué es amor, para la iglesia?

Yo puedo amar a un asesino. De verdad. Con algo de perspectiva puedo amarlo por las circunstancias que lo llevaron a hacer lo que hizo. Puedo compadecerlo, intentar ayudarlo. Puede importarme su bienestar. Pero igualmente, voy a protegerme a mí y a todos los que pueda de su accionar.

Sí, ya sé que Jesús no hizo esto. Él puso la otra mejilla. ¿Pero no siempre, o sí? ¿Acaso no destruyó el mercado de los usureros, dándoles vueltas las mesas y desparramando sus mercancías? ¿Acaso no es eso violencia?

Yo no apoyo esa violencia de Jesús. No apoyo la de Camilo Torres Restrepo, tampoco. No sé si a la hora de la verdad podría hacerlo, pero de verdad creo que hay que poner la otra mejilla. Creo en el amor del pacifismo, aunque he tratado de ponerlo en práctica y no hay caso, me cuesta. Muchas veces fallo.

Pero pacifista o no, creo que hay que decir las cosas como uno las ve...

Hmmm... Que es exactamente lo que la iglesia hace, supongo. Hoy en día no tienen un ejército ni nada por el estilo: simplemente hacen campaña, apoyando los puntos de vista que ellos piensan que son correctos.

En este sentido, imagino que son iguales a cualquier otro movimiento político... Excepto que no me viene en mente ningún movimiento político moderno que trate de apoyar sus puntos de vista en los designios divinos. Eso es hacer trampa.

Igualmente, tampoco hay ningún grupo político que proclame tener el derecho legal de adoctrinar a los niños... y se salga con la suya.

Prayers for Bobby

I read this book by Leroy Aarons and I cry. There's so much that rings so close.

"Why Do Some People Never Get Depressed?"

I was reading an article with that title on the BBC website today. There's basically these doctors in Manchester who are doing a study to pin down the factors that allow some people to overcome the most incredible hardships without falling into depression, something that in medical terms is known as "resilience". In contrast, there are 121 million people in the world today that, trauma or not, are suffering from depression. It seems most everyone else is somewhere on a continuum between these two extremes.

Basically, the doctors want to see how much resilience is determined by innate characteristics of our brains and how much by our experiences or education.

The part i found most interesting about the article was a quote by a certain Aeron, one of the subjects of the study. He is a middle aged guy (quite handsome, judging from his pic!) who lost his business, his income and his home not too long ago. This is what he said:

"I'm generally a happy person. Everybody has stressful moments but there would be something wrong with you if you were happy all the time. But I haven't ever had an episode of depression.

In my childhood, when I first realised I was gay, I didn't come out to my parents or friends, not until I was much older. I think, perhaps, it resulted in me building up a strong defence mechanism and helped me deal with situations better later on in life.

I think that if there's a problem there's always a remedy. It's not that I don't think about stressful issues in my life, but I always think you can find a solution."

And there, RESONANCE! I can totally get what Aeron means.

In these last 20 years or so, i have always felt i have this kind of impenetrable shield with me, this sense that since i was able to overcome all the angst of growing up gay in a homophobic environment and with a homophobic education, there is now no situation that could ever make me loose the will to live.

It's not a sense of invincibility, or of self-confidence, even. Guh knows how insecure i can still feel, and i am also quite aware of all the uncertainties and downright hideousnesses that surround us. It's just that i already met the blackest thoughts, at a very young age. We lived together for a few years, but then we divorced. Not amicably. So we won't be seeing each other again.

Perhaps that is one way of resilience, then, for later life: to have suffered young, and to have survived.

On the other hand, i do worry sometimes. Resilience may have many flavors. One might be strength, but another might be callousness. One might be perseverance, but others might be pessimism, fear, closedness, emotional detachment. An unwillingness to take risks.

I am very unwilling to take risks at the romantic level. I don't want to get hurt. I am comfortable.

Picho

Picho tiene algo más de 16 años. Lo encontré en noviembre de 1993 en un montón de escombros, con una pata quebrada. Lo enyesó una veterinaria coja y quince días después, cuando recién le habían quitado el yeso, se enfermó de parvo virus. Casi se desangra, pero sobrevivió.

Le encantaba que lo lleváramos al parque. Una vez atrapó un pájaro al vuelo. Le gritamos "Picho!", abrió la boca, y el pájaro salió, volando aún. Otra vez, de vuelta de Luján, nos detuvimos en la ruta a tomar mates a la sombra de un algarrobo, y Picho desapareció. Oímos ladridos y balidos desesperados, y lo encontramos con el cuello de una cabra en la boca. Otra vez: "Picho!", y allí salió la cabra, despavorida pero ilesa.

Una vez estuvo en una pelea con otro perro, y volvió a casa chorreando sangre...

Cuando íbamos a nadar al dique, bastaba chapotear un poco en el agua y pretender que uno se hundía, para que él se lanzara y tratara de rescatarnos... Entonces había que cuidarse de sus bien intencionados tarascones.

El amor de Picho es mi madre. Hoy está sordo y casi totalmente ciego. Ha perdido el olfato, le cuesta ponerse de pie, y a veces es incontinente. Sin embargo aún come y bebe, y cuando puede sigue a mi madre a todos lados dentro de la casa.

Consuelo

Aún faltan poco más de cuatro meses para su nacimiento, pero mi sobrina ya tiene el nombre casi totalmente asentado en la mente de sus padres y de todos nosotros, que también la amaremos: se llamará Consuelo.

La vigésima segunda edición del diccionario de la Real Academia Española registra tres significados para la palabra consuelo:

1) Descanso y alivio de la pena, molestia o fatiga que aflige y oprime el ánimo.

2) Gozo, alegría.

3) Misericordia.

La verdad es que al principio el nombre no me gustaba mucho: me había atascado en el primer significado y lo interpretaba, además, de forma demasiado estrecha. ¿Dónde estaba el sufrimiento del que vendría a aliviarnos esta niña? Me parecía que el nombre implicaba una cierta visión fatalista de la vida, como si ésta fuera un valle de lágrimas que ella tuviera que ayudarnos a soportar, cuando lo que yo sueño es que disfrute y aprecie la delicia de existir y ser consciente, que se maraville ante la concatenación de circunstancias que nos han permitido existir, que sea el universo viéndose a sí mismo.

Pero bueno, para eso, he allí los significados 2) y 3): el gozo y la alegría de vivir, y la misericordia, que es la comprensión y el perdón de las debilidades de los demás y las propias. Sólo podemos perdonar si somos capaces de apreciar y amar nuestra falibilidad y la ajena, viendo en ellas una expresión de la belleza única que es cada uno.

Finalmente, incluso el significado 1) ha venido a abrírseme: este nombre puede ser un regalo para mi sobrina, el deseo expreso de que Consuelo sea siempre capaz de encontrar descanso y alivio de sus penas, porque seguramente las tendrá también. Las superará compartiéndolas y tomando parte de las de los demás, con fortitud, y su vida será llena. Así, sin esfuerzo, dando y recibiendo, se convertirá también en consuelo para la gente a su alrededor.

La verdad es que ahora no se me ocurre nombre más feliz.

Two Arrivals

I can't sleep tonight. I don't even want to. I probably will, a few hours, later, but now I'm fully awake, vibrating at life's richness and generosity. It is amazing and surprising how so much can happen.

Yesterday, January 20th at 22:05 p.m., I found out that, less than 6 months from now, I'll be the uncle of a little girl. I swear to do everything in my power to make her life as rich and interesting and fulfilling as possible. I would like her to find many questions to ask, to have no fear in pursuing the answers, to live with her face in the wind, loving and loved, in freedom, caring about others and understanding that their well-being and her own are connected.

And today, about 20 hours from now, I will be holding in my arms the man I love. I swear to do everything in my power to make his life as rich and interesting and fulfilling as possible. I would like him and me to find many questions to ask together and on our own, to have no fear in pursuing our answers and sharing them with each other, to live with our faces in the wind, loving and loved and in freedom, caring about the world that surrounds us and understanding that our well-being is connected to its health.

You Gotta Give Them Hope

We don't see ourselves

Irony of ironies.

The most resentful person I know includes, at the bottom of all his e-mails, the following caption:

"Break the rules, smile always, forgive quickly, kiss slowly and laugh without control."

This goes to prove that we don't indeed see ourselves clearly, much of the time. I wonder what my inconsistencies are. Perhaps the same as his? If I forgave quickly, this defect of his might not be so present in my mind.

To verdener

Tonight I watched a great movie: To verdener ("Worlds Apart", in English), a Danish production directed by Niels Arden Oplev. The movie is based on the true story of Sara, a 17 year old Jehova's Witness who is expelled from her community, because she begins a relationship with a non-believer. In fact, this means that her father and siblings decide not to talk to her any longer.

Sara's journey takes her, of course, to question and finally discard her faith in Jehova.

My favorite part of the movie is the final dialogue between Sara and her father. Some time after being cast out, she shows up to attend the funeral service of a friend, after which her father calls her selfish, for imposing her presence upon them all. Sara replies:

- Do you love me, dad?

- Of course! How can you even ask me that?

- But who do you love more, me or God?

- God.

- Why?

- Because he made me. Because he will grant me eternal life.

- Well, I think that is selfish, dad.

In essence, what this man says is that he loves god more because god has given and can give him all this stuff. He is thinking of his own self-interest and implying that the love you give is directly proportional to how much you get from someone.

I do not know how faithful a portrayal of Jehova's Witnesses this movie is, but it certainly made me think... the little amount I'm able to, lately.

Cats and the weather

A couple of years ago, when i moved into this house, i asked Victor to replace one of the window panes in my bathroom by a wooden plank on which he then proceeded to fit my cat's trapdoor.

Since then, Mooshee comes in and out of the house in all weathers. When it's raining a lot or she's wet from slithering around in the damp underbrush, she comes in soaking wet and then spends a long time licking the water off her fur... Which I suppose, in cat terms, is the equivalent of taking a shower, putting on deodorant and having a cup of herbal tea all in one go. I can particularly tell when she has spent some time in the foliage, because she smells sweet and fragrant in a way I associate with the countryside, here.

If I get too close she stops her licking and throws me a "oh, you really want to bother me now, do you?" kind of glance. She holds my eyes for a couple of seconds and then is again absorbed by the water in her coat.

Well, not quite literally. What a sight that would be.

La gioia

Questi versi mi son piaciuti tantissimo, Andrea:

Abbiamo spinto la gioia così lontana
che non troverà mai più la strada di casa

Rococó cubed

Edgar suggested a novel to me. I ordered, received it and, while having lunch today, read its first page. And re-read it. And read it again. My guffaws made cheese fly up my nose:

In strewn banners that lay like streamers from a longago parade the sun's fading seraphim rays gleamed onto the hood of the old Ford and ribboned the steel with the meek orange of a June tomato straining at the vine. From the back seat, door open, her nimble fingers moved along the guitar like a weaver's on a loom. Stitching a song. The cloth she made was a cry of aching American chords, dreamlike warbles built to travel miles of lonesome road. They faded into the twilight, and Silas leaned back on the asphalt, as if to watch them drift into the Arkansas mist.
Away from them, across the field of low-cut durum wheat, they saw Evangeline's frame, outlined pale in shadow against the highway sky, as it trembled.
That's the way it is with song, isn't it? she said. The way it quivers in your heart. Quivers like the wing of a little bird.
In a story too. He spoke it softly in a voice that let her hear how close they were. That's the way it is with a story. Turns your heart into a bird.

Oh, I know I'm gonna love it!

Floating Gushing Fruit

This sculpture belongs to some anonymous art student at Macalester College. I did look for the name of the artist, but s/he must have been in the process of setting up the exhibition of which this piece was part. Thus, when i passed by, the customary little sign with all the customary info was missing, and i thought it awkward to go in and ask.

We see some kind of dessicated seed pod that has popped, releasing a thick and very orange goo that serves as the spindly stand on which this strange fruit rests. The splatter of goo on the floor is cartoonish and realistic at the same time.

I love the playfulness of this piece. It makes me think of all kind of reversions. We are used to fruits hanging from trees, but this might be a freeze-frame of an entirely different process: perhaps the pod was on the ground, it split, and it released the pressurized jet of juice that has launched it into the air.

Or perhaps what looks like juice is stalks, and the pod is the strange looking bud of an exotic plant.

It makes me want to lick it, to kneel down and stick my tongue in to taste it.

I have met someone. Someone that interests me.

Eight words. Seven, in reality, because someone is repeated. He's important, so it put him in twice, like this.

Then we have I and me, which embody an individualism of perspective made inescapable by language. Some say I is an evolutionary feature of our species, and others claim I can be transcended. I know pathological Is, heavy with overfeeding. Is that have to squint in order to be able to see themselves in the mirror. I am a bit afraid of my I, yet here it is, twice: the familiar I and then me, which is basically a regular I stranded in the predicate, and thus have to make a living in different surrounding. so we are down to six words, now.

Waves

The moon keeps my sleeplessness
company
but in everything else
they are unlikely friends.
The moon never dwells too long upon a well,
fleetingly crossing its mirrored surface
as if on skates.
But my sleeplessness falls down
sinks in with the rotund plunk of a stone
and makes waves.

Inconsistencies

I went for a walk in Valencia today, mind all tangled in this and that and in someone i've met... Or rather, am starting to meet. Then at El Corte Inglés i came accross this poster:



Of course, we're surrounded by publicity all the time, but there's something about famous faces that draws our eyes, right in. I suppose this is why actors and actresses are in such demand when it comes to selling stuff. In fact, before i got back home i came across these other two:





Now, i love Gwyneth Paltrow and Jude Law; great actors both of them, particularly Paltrow. George Clooney's less inspiring, but of course, he's got his charm, too.

Yet we all KNOW that Paltrow must put on make up and cosmetics that have nothing to do with Estée Lauder, and no matter what the add says, i'd still be willing to bet that Clooney drinks much else, and not only Nespresso, even where coffee is concerned. As for Law, even if he is the representative of Dunhill in the whole of Asia, i bet he is partial to other clothing, too.

So what is the mechanism behind this kind of publicity?

Yes, the known and pretty faces attract our attention. Then we notice the product being endorsed and tie the two together. What are the possible thoughts later, when faced with the product again?

"This is the coffee that Clooney drinks"
"Must be good if he drinks it"
"I'll be a little like him if i do, too"

I guess these thoughts, if we have them at all, go mostly unregistered by our conscious attention, like so much automatic crap we think throughout the day. Same goes for the analogous thoughts corresponding to Law's and Paltrow's products of choice.

Or maybe we don't even need these thoughts at all, maybe it's simply the association that does it.

Dio é morto (di Francesco Guccini)

Ho visto
la gente della mia età andare via
lungo le strade che non portano mai a niente,
cercare il sogno che conduce alla pazzia
nella ricerca di qualcosa che non trovano
nel mondo che hanno già,
lungo alle notti che dal vino son bagnate,
dentro alle stanze da pastiglie trasformate,
lungo alle nuvole di fumo del mondo fatto di città,
essere contro ad ingoiare la nostra stanca civiltà...
E un Dio che è morto
ai bordi delle strade.
Dio è morto,
nelle auto prese a rate.
Dio è morto,
nei miti dell' estate.
Dio è morto...

Mi han detto
che questa mia generazione ormai non crede
in ciò che spesso han mascherato con la fede,
nei miti eterni della patria o dell' eroe
perchè è venuto ormai il momento di negare
tutto ciò che è falsità, le fedi fatte di abitudine e paura,
una politica che è solo far carriera,
il perbenismo interessato, la dignità fatta di vuoto,
l' ipocrisia di chi sta sempre con la ragione e mai col torto...
E un Dio che è morto,
nei campi di sterminio.
Dio è morto,
coi miti della razza.
Dio è morto
con gli odi di partito.
Dio è morto...

Ma penso
che questa mia generazione è preparata
a un mondo nuovo e a una speranza appena nata,
ad un futuro che ha già in mano,
a una rivolta senza armi,
perchè noi tutti ormai sappiamo
che se Dio muore è per tre giorni e poi risorge,
in ciò che noi crediamo.
Dio è risorto,
in ciò che noi vogliamo.
Dio è risorto,
nel mondo che faremo.
Dio è risorto...

Sueño excesivo

Yo sé lo que es tener excesivo sueño. No querer despertar por las mañanas y extrañar la cama. Ver al día como intervalo entre almohada y almohada. Pasar los meses y los años añorando una situación que no sea la presente, y al mismo tiempo temerosos de abandonarla, porque esto es lo que hay, lo mejor que nos permitimos imaginar, y el sueño es nuestra vacación diaria.

Cuatro por tres

ve tu sed sal del mal da la paz

ve tu mal sé tu sed da la sal

sé tu sal da tu paz ve la sed

sal de ti da tu tú ve y sé

Lo oscuro

Echado en lo oscuro
de vida desnudo
detrás de un gran muro
corazón en nudo
en el vacío puro
la nada me pudo.